Posts Tagged ‘ poesía norteamericana ’

Gary Snyder: de la generación beat a los tonos zen

27/03/2012

El poeta, antropólogo, ambientalista y traductor estadounidense Gary Snyder, consigue en Todas las palabras para decir roca, colección de algunas de sus piezas líricas, casi parientes de la tonalidad zen, la sobriedad y concentración propias de esa disciplina espiritual, en la que hombre y naturaleza componen una unidad. El libro, publicado por la casa Gog&Magog, está traducido por la también poeta Barbara Belloc, y está acompañado por una introducción muy esclarecedora; considerado parte fundante de la “beat generation”, la etiqueta sólo es uno de los aspectos de su producción. En la introducción dice Belloc: “Queda claro que no es fácil presentar a un escritor como Gary Snyder, dado que en contadas ocasiones coinciden en una misma persona la búsqueda persistente de un fundamento social, ético, espiritual y estético con una práctica posible y concreta de ellos”. Snyder nació en San Francisco, California, el 8 de mayo de 1930, pero...

Adrienne Rich: toda caricia es política (+ tres poemas)

21/02/2012

El instante en que un sentimiento penetra el cuerpo es político. Esta caricia es política escribió Adrienne Rich a fines de los 60. Desde entonces, con sus poemas, fue consecuente en el ahondamiento de las relaciones entre erotismo y política. Tras los pasos de Virginia Woolf, quien sostenía que una mujer que busca ser escritora debe conquistarse un cuarto propio, Rich fue en esa dirección: el cuarto propio como derecho. Pero lejos de ser un encierro individualista, el cuarto de Rich está abierto a los conflictos del exterior. Desde esa perspectiva Rich, superando todo dogmatismo queer, narra con su poesía la relación entre el ser mujer y la sociedad. “Nadie habita este cuarto/ sin sentir algún tipo de crisis”, anota. Menos dantesca que realista, Rich también observa: “Todo lo que escribamos/ será usado contra nosotros/ o contra quienes amamos”. Del mismo modo piensa, tajante y sin rebusques, su oficio: “Estas son...

Cuatro poemas de Anne Sexton

18/02/2012

Anne Sexton por Michelle Bloom (detalle) / Fuente: http://bloomiverse.com

La balada de la masturbadora solitaria Al final del asunto siempre es la muerte. Ella es mi taller. Ojo resbaladizo, fuera de la tribu de mí misma mi aliento te echa en falta. Espanto a los que están presentes. Estoy saciada. De noche, sola, me caso con la cama. Dedo a dedo, ahora es mía. No está tan lejos. Es mi encuentro. La taño como a una campana. Me detengo en la glorieta donde solías montarla. Me hiciste tuya sobre el edredón floreado. De noche, sola, me caso con la cama. Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío, en la que cada pareja mezcla con un revolcón conjunto, debajo, arriba, el abundante par en espuma y pluma, hincándose y empujando, cabeza contra cabeza. De noche, sola, me caso con la cama. De esta forma escapo de mi cuerpo, un milagro molesto, ¿Podría poner en exhibición el mercado de los...

Cinco poemas de Allen Ginsberg

08/02/2012

La balada de los esqueletos Dijo el esqueleto Presidencial No firmaré el proyecto Dijo el esqueleto Vocero Sí lo harás Dijo el esqueleto Representativo Objeción Dijo el esqueleto Corte Suprema ¿Qué esperabas? Dijo el esqueleto Militar Comprad bombas estrellas Dijo el esqueleto Clase Alta Hambread a las mamis solteras Dijo el esqueleto Yahoo Parad el arte obsceno Dijo el esqueleto Derecha Olvidaos del Corazón Dijo el esqueleto Gnóstico La Forma Humana es divina Dijo el esqueleto Mayoría Moral No, no lo es, es mía. Dijo el esqueleto Buda La compasión es riqueza Dijo el esqueleto Corporación Es mala para la salud Dijo el esqueleto Viejo Cristo Preocuparos de los pobres Dijo el esqueleto Hijo de Dios el SIDA necesita cura Dijo el esqueleto Homófobo Chupad a los gays Dijo el esqueleto Patrimonio Nacional Los negros no tienen suerte Dijo el esqueleto Macho Mujeres a su lugar Dijo el esqueleto...

Tres poemas de Edgar Allan Poe

26/05/2011

Ulalume I Los cielos cenicientos y sombríos, crespas las hojas, lívidas y mustias, y era una noche del doliente octubre del tiempo inmemorial entre las brumas, era en las tristes márgenes del Auber, el lago tenebroso de aguas mudas, ante los bosques tétricos del Weir, la región espectral de la pavura. II A solas con mi alma, recorría avenida titánica y oscura de fúnebres cipreses… con mi alma, con Psiquis, alma que, al misterio turba… Era la edad del corazón volcánico como las llamas del Yanek sulfúreas, como las lavas del Yanek que brotan allá del polo en la región nocturna. III Pocas palabras nos dijimos, era como una confidencia íntima y muda; palabras serias, pensamientos graves que la memoria para siempre turban; no recordamos que era el triste octubre, que era la noche (¡noche infausta y única!) no recordamos la región del Auber que tanto conoció mi desventura,...

Tres poemas (comentados) de D. H. Lawrence

20/05/2011

Traducción e introducción de Raúl Racedo La idea deslizada a través de los poemas que van a leerse es proporcionalmente inversa a la contenida en el escrito de Sigmun Freud donde este indica a la contracción (represión) de la libido como elemento conducente a proporcionar un mayor desenvolvimiento cultural. Es que para D. H. Lawrence, la deshumanización ocasionada por los efectos de una modernización de carácter súper industrial, relegó al hombre a un cuarto sin puertas ni ventanas (“La prisión de Si mismo”) donde “la salud emocional, la espontaneidad, la vitalidad y el instinto resultan afectados”. Se puede observar esta idea a lo largo de las novelas Lady Chaterley´s lover, Women in love, Sons and lovers. Podría especularse con que el argumento casi filosófico se encuentra relacionado con (como dije) la represión del instinto salvaje; artificio al que habría desembocado Lawrence tras haber despreciado el carácter rústico de su...

Tres poemas de Erica Jong

17/04/2011

Los mandamientos No querrás de veras ser poet(is)a. Primero, si eres mujer, tienes que ser tres veces mejor que cualquiera de los hombres. Segundo, tienes que acostarte con todo el mundo. Y tercero, tienes que haberte muerto. (Poeta masculino, en conversación) Si una mujer quiere ser poeta, debe dormir cerca de la luna a cara abierta; debe caminar a través de sí misma estudiando el paisaje; no debe escribir sus poemas con sangre menstrual. Si una mujer quiere ser poeta, debe correr hacia atrás en torno al volcán; debe palpar el movimiento a lo largo de sus grietas; no debe conseguir un doctorado en sismografía. Si una mujer quiere ser poeta, no debe acostarse con manuscritos incircuncisos; no debe escribir odas a sus abortos; no debe hacer caldos de vieja carne de unicornio. Si una mujer quiere ser poeta, debe leer libros de cocina francesa y legumbres chinas; debe...

Tres poemas de Sylvia Plath

18/12/2010

Papi Ya no, ya no, ya no me sirves, zapato negro, en el cual he vivido como un pie durante treinta años, pobre y blanca, sin atreverme apenas a respirar o hacer achís. Papi: he tenido que matarte. Te moriste antes de que me diera tiempo… Pesado como el mármol, bolsa llena de Dios, lívida estatua con un dedo del pie gris, del tamaño de una foca de San Francisco. Y la cabeza en el Atlántico extravagante en que se vierte el verde legumbre sobre el azul en aguas del hermoso Nauset. Solía rezar para recuperarte. Ach, du. En la lengua alemana, en la localidad polaca apisonada por el rodillo de guerras y más guerras. Pero el nombre del pueblo es corriente. Mi amigo polaco dice que hay una o dos docenas. De modo que nunca supe distinguir dónde pusiste tu pie, tus raíces: nunca me pude dirigir a...

Algunos poemas de Jack Kerouac

07/12/2010

Poema Claramente vi el esqueleto debajo de todo este espectáculo de la personalidad ¿qué queda de un hombre y de todo su orgullo sino sus huesos? Y todos sus sandwiches nocturnos perdidos… y las bañaderas repletas de licor que atravesaron su garganta …huesos—Él se desanima en la sepultura, sus rasgos faciales transformados por los gusanos * * * * de él no escucharás palabra alguna * * * * Poema Demando que la raza humana cese de multiplicar la especie saluden con una reverencia se retiren Ése es mi consejo Y como castigo y recompensa por realizar esta petición renaceré el último de los humanos Todos han muerto y yo soy una mujer vieja vagando por la tierra gimiendo en las cuevas durmiendo sobre esteras Y algunas veces cacarearé, alguna vez oraré, algunas lloraré, comeré, cocinaré en la pequeña estufa en el rincón “De todos modos siempre lo supe”,...

Cinco poemas de Djuna Barnes

28/11/2010

La soñadora Cae la noche en oscurecidas formas que parecen tantear, con misteriosos dedos hacia la ventana –luego- descansan en el dormir, envolviéndome, como en un sueño fe mía -¡que yo pueda despertar! Y gotea la lluvia con el mismo triste, insistente ritmo. Temblando a través del vidrio, inclinándose lacrimosa, y suave golpetea, como pequeños pies temerosos. Fe mía -¡qué tiempo este! El plumoso fresno aletea; allí sobre el vidrio, el fuego moribundo lanza un parpadeante rayo fantasmal, y luego se cierra en la noche y la lluvia cae suave. Fe mía -¡qué oscuridad! Ocaso de lo ilícito Tú, con tus largas y vacías ubres Y tu calma, Tu ropa blanca manchada y tus Fláccidos brazos. Con dedos saciados arrastrándose En tus palmas. Tus rodillas muy separadas como Pesadas esferas; Con discos sobre tus ojos como Cáscaras de lágrimas, Y grandes lívidos aros de oro Atrapados en tus orejas....