poemas

Cinco poemas de Dylan Thomas

22/12/2011

El jorobado en el parque El jorobado en el parque solitario señor apuntalado entre los árboles y el agua desde que el candado del jardín se abre para que entren los árboles y el agua hasta la lóbrega campana dominguera en el crepúsculo, come el pan que ha traído en un diario bebe el agua del jarro encadenado que los niños llenaron de pedruscos en el estanque donde hice navegar mi barco, por la noche durmió en una perrera pero sin que nadie le pusiera cadenas. Como los pájaros del parque ha venido temprano se sentó como el agua y señor lo llamaban eh señor los chiquillos bribones del lugar que escapaban apenas los oía hasta alejarse de su vista más allá del lago y los rosales riéndose cuando el otro agitaba su diario encorvado en la burla pasaban por el zoológico sonoro de la arboleda de los sauces...

Pablo Montoya y su poesía ilustrada: “anfibia, bastarda y libertaria”

18/12/2011

La poesía en prosa es una modalidad “anfibia, bastarda y libertaria”, señala el poeta colombiano Pablo Montoya, de paso en Buenos Aires para presentar su último libro Viajeros. El libro subtitulado Poemas ilustrados -con dibujos del conocido artista plástico José Antonio Suárez Londoño- es una cuidada edición del sello Tragaluz, de Medellín, y trae además un CD con textos en la voz del autor. En sus páginas toman la palabra personajes de la historia, el arte, la mitología -Jonás, Dante, Ulises, Moisés, Galileo, Dostoievski, Pigafetta, entre otros- en una sucesión de monólogos que remiten al género epistolar, el diario y la bitácora; aunque el testimonio queda siempre supeditado a la singularidad de la poesía en prosa. “Esta especie de libertad formal que otorga el poema en prosa -dice Montoya-, hace que el lector se sienta transgrediendo fronteras interpretativas y se pregunte qué está leyendo. Esta incertidumbre que me embarga...

Cinco poemas de José de Diego

16/12/2011

Pan y vino Surge, a un replique modulado en trino, del misterio floral en que reposa, la blanca Eucaristía, blanca rosa emergente del Cáliz purpurino. La espiga recibió el Cuerpo Divino, pero la vid su sangre generosa… ¡El trabajo y la lucha, en dolorosa íntima comunión de pan y vino! En el pecho del Cristo moribundo la férrea pica se bañó de lumbre y floreció como clavel de grana. El pan sagrado es la salud del mundo; pero, el subir del Gólgota a la cumbre… ¡El vino es la redención humana! Después del combate Ni una sola vez doblegué la frente, en ningún trance me amparó la huida, y me batí caballerosamente con todos los dolores de la vida. Con mi bandera en lo alto de mi lanza, decidido y tenaz, como un templario, llegué a la cumbre azul de la esperanza ¡y me encontré en la muerte solitario!...

Cinco poemas de sor Juana Inés de la Cruz

13/12/2011

Amor empieza por desasosiego Amor empieza por desasosiego, solicitud, ardores y desvelos; crece con riesgos, lances y recelos; susténtase de llantos y de ruego. Doctrínanle tibiezas y despego, conserva el ser entre engañosos velos, hasta que con agravios o con celos apaga con sus lágrimas su fuego. Su principio, su medio y fin es éste: ¿pues por qué, Alcino, sientes el desvío de Celia, que otro tiempo bien te quiso? ¿Qué razón hay de que dolor te cueste? Pues no te engañó amor, Alcino mío, sino que llegó el término preciso. Verde embeleso de la vida humana Verde embeleso de la vida humana, loca Esperanza, frenesí dorado, sueños de los despiertos intrincado, como de sueños, de tesoros vana; alma del mundo, senectud lozana, decrépito verdor imaginado; el hoy de los dichosos esperado y de los desdichados el mañana: sigan tu sombra en busca de tu día los que con...

Tres poemas de José Hierro

09/12/2011

Desaliento No tienes tú la culpa. Somos los prisioneros de ayer. El pasado que no fue nuestro lo quisiéramos poseer. Contemplar a la luz del día toda su amarga desnudez. Pensar que ha sido de nosotros lo que ya nunca podrá ser. No tienes tú la culpa. Vamos ciegos. vivimos sin saber. No tengo yo la culpa, pero los dos debemos padecer. Purificar con la tristeza lo que ya fue. Tiramos piedra contra el cielo y nos caen piedras desde él. El mal que hicimos, no sabíamos en qué manos iba a caer. pusimos hiel en nuestros surcos y los frutos saben a hiel. El mal que más nos entristece es el que no se quiso hacer. «No quiero que pienses», dices Tú sabes que sólo en ello puedo pensar. Pasarán los días, las noches. Tiempos vendrán sin nosotros. soles brillarán en cielos nuevos. Ecos de campana harán más...

Tres poemas de Eladio Cabañero

06/12/2011

El encuentro A cántaros se han hecho los mares para un niño; con los besos no dados, el amor verdadero. Hoy sé que por ti he sido capaz, Marisa Sabia, de levantar a pulso, espuerta a espuerta, un cerro o una torre, un chorro de silencio incontenible hasta subir al infinito y verte. Te he visto hacia el amor, la fe y la dicha. Y encontrarte, Marisa, el sólo verte, ha sido el pan y el premio que ya no me esperaba después de tantos años de amor falso, sueño a crédito y ruina. En la vivida feria tengo visto brazos, piernas, caderas, pechos y ojos más chicos y mayores que los tuyos. ¿Qué importa? Acaso tan difíciles, otros más cariñosos. Algunos -¿cuáles de ellos?- he logrado tenerlos, muy fácil: por dinero o por dolor. Tú me has costado más que todo junto, que hasta ti he consumido los...

Tres poemas de Manuel José Arce

02/12/2011

Hola Tú, que vienes caminando desde el fondo de mi vida; que traes como bandera la música de tu risa; tú que en tus ojos escondes lo que mi alma necesita; tú, que en mi pecho has vivido por años como dormida y hoy me despiertas de golpe hasta que no da cabida mi pequeño corazón para esta explosión de dicha. Eres el río al que quise ponerle diques un día. Hoy que subió tu corriente ya no hay diques que resistan. En la casa de mi pecho, en mi sueño y mi vigilia, en las calles de mis manos, en la ciudad de mis días, en la patria de mis pasos y en el país de mi vida ven, entra y manda: es tu reino, tu victoria, tu conquista. Masacre en el dormitorio Estábamos tranquilos, dulces y agradecidos con nuestras simples vísceras que nos dieron pretexto para satisfacerlas....

Cinco poemas de Fernando Pessoa

26/11/2011

AutopsicografÍa El poeta es un fingidor. Finge tan completamente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe, Sienten, en el dolor leído, No los dos que el poeta vive Sino aquél que no han tenido. Y así va por su camino, Distrayendo a la razón, Ese tren sin real destino Que se llama corazón. Versión de Santiago Kovadloff Apunte Mi alma se rompió como un cuenco vacío. Cayó escaleras excesivamente abajo. Cayó de las manos de una criada descuidada. Cayó, y se hizo más pedazos que loza había en el cuenco. ¿Tontería? ¿Imposible? ¡Yo no sé! Tengo más sensaciones que cuando me sentía yo. Soy una dispersión de trozos sobre un felpudo sin sacudir. El ruido hecho al caer fue como de cuenco al romperse. Los dioses que hay se asoman a la barandilla de la escalera. Y contemplan...

Cinco poemas de Salvador Rueda

24/11/2011

El cisne Visión impecable de nácar riente, ara de alabastro y hostiario viviente, cisne, frágil arco de la idealidad; alma que desfila bajo de tu cuello digna es del gran triunfo de gozar lo bello y del sol que alumbra la inmortalidad. Sagrario que viertes pulcritus divina, filtro idealizado de luz cristalina, de las fuentes triste clarificador; tu lección de blanco, viste de pureza, viste armonía, viste de belleza, y abre castas risas de bondad y amor. Tu blancor teológico lava de pecado, y, oración de plumas, tu ropón nevado habla de una eterna casta religión: la que da a las almas la naturaleza, la que da alegría, la que da belleza, la que de blancuras viste la ilusión. Gracia de los cielos en tus plumas llueve, en tus plumas hechas de oración y nieve, que a la boca invitan cual para rezar; hecho tu plumaje de altos resplandores,...

Se llama poesía todo aquello que cierra la puerta a los imbéciles, por Aldo Pellegrini

19/11/2011

La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos. Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia. Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor...