poemas

Cinco poemas de cinco poetas japoneses contemporáneos

17/05/2012

El 6 de agosto, de Sankichi Toogue ¡Cómo podremos olvidar aquella centella! En un instante los 30,000 en las calles desaparecieron En el fondo de las tinieblas, aplastados los gritos de los 50,000 cesaron. Cuando el humo huracanado y amarillo se desvaneció los edificios estaban rajados, los puentes derretidos los trenes llenos de gente quedaron chamuscados vasto páramo de escombros Hiroshima. Con pieles colgando como tiras viejas con las manos en su pecho pisando líquido encefálico vistiendo pedazos de tela quemada en sus caderas lloraban hombres y mujeres desnudos caminando en procesión. Cadáveres como budas de piedra, dispersos en el jardín de una escuela. La muchedumbre se agolpó en la orilla del río, luego trepó a las balsas, y se convirtió en una pila de cadáveres bajo el sol abrasador. En medio de las llamas que se levantaban en el cielo crepuscular los barrios donde vivían mi madre y...

Tres poemas de Yevgueni Yevtushenko

16/05/2012

Cae la nieve pura para A.W. Bouis Cae la nieve pura como si resbalara por hilos. Quisiera vivir, vivir pero sé que no es posible. Algunas almas se pierden sin huella en la lejanía, suben, suben hacia el cielo como hace la nieve pura. La nieve pura se disuelve… yo también desapareceré… No me preocupa la muerte, nadie vive eternamente. No creo en esos milagros. No soy ni nieve ni estrella, yo jamás volveré a ser jamás, jamás, nunca más. Y pienso yo, pecador: ¿Qué hiciste con tu existencia? En su torbellino, ¿qué amaste más que la vida? Quise con mi sangre a Rusia como el tuétano de mis huesos, quise sus ríos creciendo y debajo de los hielos. Quise el humo de sus casas, el aire de sus pinares, amé a Chejov, Pushkin y a sus gloriosos ancianos. Si tuve mis contratiempos, fue sin lamentarlos mucho. Qué importa...

Cinco poemas de Dámaso Alonso

13/05/2012

Mujeres Oh, blancura. ¿Quién puso en nuestras vidas de frenéticas bestias abismales este claror de luces siderales, estas nieves, con sueño enardecidas? Oh dulces bestezuelas perseguidas. Oh terso roce. Oh signos cenitales. Oh músicas. Oh llamas. Oh cristales. Oh velas altas, de la mar surgidas. Ay, tímidos fulgores, orto puro, quién os trajo a este pecho de hombre duro, a este negro fragor de odio y olvido? Dulces espectros, nubes, flores vanas… ¡Oh tiernas sombras, vagamente humanas, tristes mujeres, de aire o de gemido! Dolor Hacia la madrugada me despertó de un sueño dulce un súbito dolor, un estilete en el tercer espacio intercostal derecho. Fino, fino, iba creciendo y en largos arcos se irradiaba. Proyectaba raíces, que, invasoras, se hincaban en la carne, desviaban, crujiendo, los tendones, perforaban, sin astillar, los obstinados huesos, durísimos y de él surgía todo un cielo de ramas oscilantes y aéreas, como un...

Tres poemas de Medardo Ángel Silva

07/05/2012

Sin razón Dime -¿qué filtro da tu boca en su divino beso cruento, que hace vibrar mi carne loca como a la débil hoja el viento? ¿Con qué fórmula cabalística mi pena rindes dulcemente, cual la celeste Rosa Mística hace inclinar a la’ serpiente? Di -¿dónde ocultas el secreto de ésta maga fascinación? ¿algún venusino amuleto me ha ligado a tu corazón? En vano quiero descifrar la causa de mi rendimiento; como la luna sobre el mar luz móvil es mi pensamiento… En tus leves manos estruja mi espíritu sin voluntad: eres la playa a do me empuja la ola de la Fatalidad! Aniversario Hoy cumpliré veinte años. Amargura sin nombre de dejar de ser niño y empezar a ser hombre; de razonar con lógica y proceder según los Sanchos, profesores del sentido común. Me son duros mis años y apenas si son veinte- ahora se envejece tan prematuramente;...

Cinco poemas de León de Greiff

05/05/2012

Ritmos A Rafael Maya Atardecer. Temor crepuscular… Inquietudes que el véspero insinúa… Luces violadas. Nombre de mujer que escucho musitar cuando el silencio se acentúa… Angustia tremulenta. Indeciso dolor que no se nombra… Indeciso dolor que se aposenta -frío y taimado- en lo interior de nuestra sombra! Parpadear lento, undívago, ingrávido, en la penumbra… y el mismo musitar yel mismo acento del nombre y de la voz que mi cansancio / apesadumbra! Atardecer. Campanas augurales. Tristeza insomne, múltiple, que en su gris me / circuye: y un rostro de mujer tras los cristales, que me mira y me nombra… y que me huye! Abulia; anhelos de languidez, de sueño…, ¡no sentir! Escancio tu licor, oh crepúsculo!, en los hielos del cansancio… tu licor en los hielos del morir! Atardecer. Temor crepuscular. Inquietudes que el véspero insinúa. Luces violadas. Nombre de mujer que escucho musitar cuando el silencio se acentúa!...

Las cuatro estaciones de Kobayashi Issa

01/05/2012

Primavera En cada puerta, La primavera ha empezado Con el barro en los zuecos. * * * La primavera ha llegado Con toda sencillez: Un ligero cielo amarillo. * * * Cuando envejecemos, Incluso la duración del día Es causa de lágrimas. * * * Click, clack, El hombre se acerca en la niebla. - ¿Quién es? * * * También hoy, también hoy, Viviendo en la niebla, Una pequeña casa. * * * Un día de niebla y bruma: Sin duda los Habitantes del Paraíso Están aburridos y lánguidos. * * * ¡Flores de cerezo en la noche! Cómo ángeles Descendiendo del cielo. * * * Después de que oscureciera Quise cambiar La manera cómo lo injerté. * * * Una hermosa cometa Se alza desde La barraca del mendigo. * * * La urraca Se limpia sus patas lodosas En las flores del ciruelo. * * *...

Cuatro poemas de Margaret Atwood

25/04/2012

Retrospectivas de la guerra de 1837 Una de las cosas que descubrí en ella, y desde entonces: que la historia (esa lista de deseos inflados y de golpes de suerte, contratiempos, caídas y errores que se ciñen como paracaídas) se te lía en la mente por un lado, y por otro se deslía que esta guerra estará pronto entre esas diminutas figuras ancestrales que se te nublan y se te diluyen por la parte de atrás de la cabeza, confundidas, inquietas, inseguras de qué hacen ahí y que de vez en cuando asoman con un rostro idiota y unas manos de racimo de plátanos; con banderas, con armas, adentrándose entre árboles trazo marrón y garabato verde o, en el dibujo a lápiz gris intenso de una fortaleza, se esconden disparándose unos a otros, humo y rojo fuego que en la mano de un niño se hacen realidad. Versión de...

Cinco poemas de José Agustín Goytisolo

21/04/2012

La noche le es propicia Todo fue muy sencillo: ocurrió que las manos que ella amaba, tomaron por sorpresa su piel y sus cabellos; que la lengua descubrió su deleite. ¡Ah! detener el tiempo! Aunque la historia tan sólo ha comenzado y sepa que la noche le es propicia, teme que con el alba continúe su sed igual que siempre. Ahora el amor la invade una vez más. ¡Oh tú que estás bebiendo! Apiádate de ella, su garganta está seca, ni hablar puede. Pero escucha su herido, respira la agonía de un éxtasis y el ruego: ¡no te vayas, no, no te vayas. ¡Quiero beber yo! Cuando todo suceda Digo: comience el sendero a serpear delante de la casa. Vuelva el día vivido a transportarme lejano entre los chopos. Allí te esperaré. Me anunciará tu paso el breve salto de un pájaro en ese instante fresco y huidizo que...

Selección de poemas de José Angel Valente

15/04/2012

Luego del despertar…. Luego del despertar y mientras aún estabas en las lindes del día yo escribía palabras sobre todo tu cuerpo. Luego vino la noche y las borró. Tú me reconociste sin embargo. Entonces dije con el aliento sólo de mi voz idénticas palabras sobre tu mismo cuerpo y nunca nadie pudo más tocarlas sin quemarse en el halo de fuego. Sólo el amor Cuando el amor es gesto del amor y queda vacío un signo sólo. Cuando está el leño en el hogar, mas no la llama viva. Cuando es el rito más que el hombre. Cuando acaso empezamos a repetir palabras que no pueden conjurar lo perdido. Cuando tú y yo estamos frente a frente y una extensión desierta nos separa. Cuando la noche cae. Cuando nos damos desesperadamente a la esperanza de que sólo el amor abra tus labios a la luz del día. Análisis...

Polémica alrededor de Lo que hay que decir, poema de Günter Grass

09/04/2012

El escritor alemán y premio Nobel de Literatura Günter Grass, autor de la premiada novela El tambor de hojalata, criticó con dureza la política nuclear de Israel contra Irán, en un poema publicado la semana pasada en distintos diarios del mundo. “La potencia nuclear Israel amenaza la ya de por sí frágil paz mundial” y está “fuera de control”, sostuvo el novelista de 84 años en el texto publicado por el diario alemán Süddeutsche Zeitung, el italiano La Repubblica, el estadounidense The New York Times y el español El País. ¿Por qué he guardado silencio hasta ahora?”, se preguntó el literato alemán, quien aseguró que hasta ahora había callado para evitar la “condena” de ser acusado de “antisemita”. “Creía que mi origen, marcado por un estigma indeleble, me impedía atribuir ese hecho al país de Israel, al que estoy y quiero seguir unido”, dijo. La reacción no se hizo...