cuentos

Déjà vu, cuento de Mansoura Ez Eldin

26/07/2010

De repente, la escena se iluminó en la mente de Samiha mientras paraba su coche en aquel mercadillo de verduras. Conducía a gran velocidad por la circunvalación que va de la parte nueva de El Cairo a los Parques de las Pirámides donde vivía, mientras tarareaba una canción de Najat Saghira. Se descuidó y se desvió por la salida de Saft Laban en lugar de hacerlo por la de Mariutía y se encontró de pronto en un barrio que le era completamente extraño. Tanto que el lugar no le parecía siquiera formar parte de la ciudad en la que había nacido. Era un barrio popular; las calles eran estrechas y sin pavimentar. En medio había un mercadillo de verduras que hacía imposible atravesarlo con el coche sin arrollar las capas de tomates, berenjenas y cebollas esparcidas por aquí y allá. Un barrio que se parecía mucho a cómo Karim...

La excavación, cuento de Augusto Roa Bastos

25/07/2010

El primer desprendimiento de tierra se produjo a unos tres metros, a sus espaldas. No le pareció al principio nada alarmante. Sería solamente una veta blanda del terreno de arriba. Las tinieblas apenas se pusieron un poco más densas en el angosto agujero por el que únicamente arrastrándose sobre el vientre un hombre podía avanzar o retroceder. No podía detenerse ahora. Siguió avanzando con el plato de hojalata que le servía de perforador. La creciente humedad que iba impregnando la tosca dura lo alentaba. La barranca ya no estaría lejos; a lo sumo, unos cuatro o cinco metros, lo que representaba unos veinticinco días más de trabajo hasta el boquete liberador sobre el río. Alternándose en turnos seguidos de cuatro horas, seis presos hacían avanzar la excavación veinte centímetros diariamente. Hubieran podido avanzar más rápido, pero la capacidad de trabajo estaba limitada por la posibilidad de desalojar la tierra...

El gesto de la muerte, minicuento de Jean Cocteau

24/07/2010

Un joven jardinero persa dice a su príncipe: –¡Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispahán. El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta: –Esta mañana ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza? –No fue un gesto de amenaza –le responde– sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahán esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahán.

Las ruinas circulares, cuento de Jorge Luis Borges

24/07/2010

Nadie lo vio desembarcar en la unánime noche, nadie vio la canoa de bambú sumiéndose en el fango sagrado, pero a los pocos días nadie ignoraba que el hombre taciturno venía del Sur y que su patria era una de las infinitas aldeas que están aguas arriba, en el flanco violento de la montaña, donde el idioma zend no está contaminado de griego y donde es infrecuente la lepra. Lo cierto es que el hombre gris besó el fango, repechó la ribera sin apartar (probablemente, sin sentir) las cortaderas que le dilaceraban las carnes y se arrastró, mareado y ensangrentado, hasta el recinto circular que corona un tigre o caballo de piedra, que tuvo alguna vez el color del fuego y ahora el de la ceniza. Ese redondel es un templo que devoraron los incendios antiguos, que la selva palúdica ha profanado y cuyo dios no recibe honor de...

El gran secreto de Cristóbal Colón, cuento de Luis López Nieves

24/07/2010

El 11 de octubre de 1492, a las nueve de la noche, Cristóbal se encaramó al mástil principal de la Santa María, envolvió el brazo derecho en una soga gruesa para no perder el balance, y clavó la vista en el horizonte umbroso. Aunque no había luna llena, el recuerdo del tenaz sol de la tarde aún flotaba en el aire y le permitía ver las apacibles olas de la mar. Allí permaneció cuarenta y cinco minutos, sin apenas mover la cabeza ni cerrar los ojos. Algunos tripulantes levantaban la vista recelosa de vez en cuando, pero no estaban seguros de si meditaba, oraba o examinaba una y otra vez, como era su costumbre, el mismo punto del horizonte inacabable. A las diez menos cuarto Cristóbal se secó el sudor de la frente y bajó a cubierta. Su rostro no reflejaba frustración, ira ni cansancio: sólo mucha sorpresa y...

Intro a Cuentos y Poemas en FB, por Gustavo H. Mayares

24/07/2010

Debo confesarlo: este pequeño libro (electrónico, e-book) tiene su origen en el prejuicio. Tras mucha insistencia de hijos, amigos y conocidos, ingresé a Facebook como quien lo hace a territorio comanche: terreno hostil, donde las «caras» parecían reinar y los books faltar; donde la cultura, la sensibilidad y hasta lo mejor de la inteligencia humana –según creía– estaban ausentes. En un principio, todo fue así, tal cual. Luego, cuando fueron sumándose «amigos» fue cambiando paulatina y diametralmente mi parecer: había –hay– por ahí mucha cultura que se hace espacio, mucha sensibilidad que aflora en cuentos, poemas, pinturas, frases, incluso fotos y rostros. Mucha inteligencia también. Más tarde, ya verificado mi error, decidí abrir en FB la página de Zona Literatura que, finalmente, terminó motorizando el sitio que tenía medio olvidado. Y todo fue –va– mejor: descubrí así, y mucho más rápidamente, mujeres y hombres, jóvenes y adultos que tenían...

Embargo, cuento de José Saramago

22/07/2010

Se despertó con la sensación aguda de un sueño degollado y vio delante de sí la superficie cenicienta y helada del cristal, el ojo encuadrado de la madrugada que entraba, lívido, cortado en cruz y escurriendo una transpiración condensada. Pensó que su mujer se había olvidado de correr las cortinas al acostarse y se enfadó: si no consiguiese volver a dormirse ya, acabaría por tener un día fastidiado. Le faltó sin embargo el ánimo para levantarse, para cubrir la ventana: prefirió cubrirse la cara con la sábana y volverse hacia la mujer que dormía, refugiarse en su calor y en el olor de su pelo suelto. Estuvo todavía unos minutos esperando, inquieto, temiendo el insomnio matinal. Pero después le vino la idea del capullo tibio que era la cama y la presencia laberíntica del cuerpo al que se aproximaba y, casi deslizándose en un círculo lento de imágenes sensuales,...

No desearás a la mujer de tu prójimo, cuento de Dalmiro Sáenz

22/07/2010

Pero había una tarde ahí afuera del cuarto, con un aire gris acribillado de lluvia que de tanto en tanto parecía infiltrarse a través de sí mismo por los agujeros que las gotas de agua le producían, provocando una brisa liviana e imperceptible como el aleteo de un pájaro sobre la tierra caliente de un verano; y había también una tarde dentro de ese departamento, un poco adelantada a la otra tarde por las cortinas en las ventanas, y no limitada por esos grises sumados sobre los grises de ese cielo, sino encerrada entre los planos del techo del piso y de las paredes blancas de los cuartos. En la segunda tarde no estaba Catalina, pero había estado hacía unas horas y había levantado la cabeza de la almohada y había dicho: -A vos te gusta Ana -desde adentro de un abrazo, interrumpiendo un beso arisco y una sonrisa...

Cuentos reunidos, de Francis Scott Fitzgerald

21/07/2010

Alfaguara de España lanzó en marzo un volumen de 840 páginas que con el título de Cuentos reunidos, compila 43 relatos de Francis Scott Fitzgerald. Según la editorial, todo el brillo imperecedero del autor El gran Gatsby aparece en estas obras maestras, que incluyen clásicos como “El extraño caso de Benjamin Button” o “A tu edad”. De los primeros relatos que capturan la atmósfera de los años 20, hasta los últimos, que pueden leerse como una reflexión sobre los excesos de su juventud. Por primera vez en un único volumen, una colección esencial, un monumento a una de las grandes voces de la literatura estadounidense. F.S.F. fue un escritor que personificó el ambiente y costumbres de los años 20; “la edad del jazz”, como él mismo la definió. Nació el 24 de setiembre de 1896 en Saint Paul (Minnesota) y estudió en internados católicos. Su abuela murió ahorcada por...

El rastro de tu sangre en la nieve, cuento de Gabriel García Márquez

20/07/2010

Al anochecer, cuando llegaron a la frontera, Nena Daconte se dio cuenta de que el dedo con el anillo de bodas le seguía sangrando. El guardia civil con una manta de lana cruda sobre el tricornio de charol examinó los pasaportes a la luz de una linterna de carburo, haciendo un grande esfuerzo para que no lo derribara la presión del viento que soplaba de los Pirineos. Aunque eran dos pasaportes diplomáticos en regla, el guardia levantó la linterna para comprobar que los retratos se parecían a las caras. Nena Daconte era casi una niña, con unos ojos de pájaro feliz y una piel de melaza que todavía irradiaba la resolana del Caribe en el lúgubre anochecer de enero, y estaba arropada hasta el cuello con un abrigo de nucas de visón que no podía comprarse con el sueldo de un año de toda la guarnición fronteriza. Billy Sánchez...