El gran Gatsby, novela de Francis Scott Fitzgerald

IX Pasados dos años recuerdo el final de aquel día, aquella noche y el día siguiente, sólo como una serie interminable de procedimientos policiales, con fotógrafos y periodistas entrando y saliendo por la puerta de la casa de Gatsby. Extendieron una cuerda a través de la portada principal y al pie de ella un agente mantenía alejados a los curiosos, pero los niños pronto descubrieron que podían entrar atravesando el jardín de mi casa y siempre había allí varios caminando en grupo, mirando boquiabiertos la piscina. Alguien con actitud positiva, un detective quizás, usó la expresión “un loco” cuando se agacho sobre el cadáver de Wilson aquella tarde, y la advenediza  autoridad de su voz dio la pauta para las noticias del periódico de la mañana siguiente. La mayor parte de los reportes fueron como una pesadilla grotesca y circunstancial, morbosa y falsa.  Cuando el testimonio que dio Michaelis...

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VIII No pude dormir en toda la noche, una sirena de niebla lloró sin cesar en el estuario, y yo me revolcaba, medio enfermo, entre la grotesca realidad y las aterradoras pesadillas. Hacia la madrugada oí un taxi que subía por el camino de Gatsby, y enseguida brinque de la cama y comencé a vestirme; sentía que tenía que decirle algo, que debía prevenirlo, y que en la madrugada ya sería demasiado tarde. Al atravesar el jardín vi que su puerta delantera estaba abierta aún y que él estaba recostado sobre una mesa en el vestíbulo, agobiado por la desesperanza o el sueño. -Nada pasó -dijo alicaído-; me quedé esperando, y hacia las cuatro de la mañana ella salió a la ventana, se quedó allí de pie un minuto y después apagó la luz. Nunca me había parecido tan enorme su caserón como aquella noche cuando salimos a buscar...

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VII En el momento en que la curiosidad que Gatsby excitaba estaba en su apogeo, las luces de su casa no se encendieron un sábado en la noche, y, del mismo modo oscuro como habla principiado, terminó su carrera de Trimalción. Sólo en forma gradual me di cuenta de que los automóviles que llegaban llenos de expectativas a su explanada permanecían sólo un minuto y luego se marchaban de mala gana.  Preguntándome si estaría enfermo, resolví pasar a su casa a averiguarlo: un mayordomo desconocido con cara de villano me dio una recelosa mirada de soslayo desde la puerta. -¿Está el señor Gatsby enfermo? -No -después de una pausa agregó: “señor”, de manera dilatoria y a regañadientes. -Como no lo he visto por los alrededores, estaba un poco preocupado. Dígale que el señor Carraway pasó por acá. -¿Quién? -preguntó altanero. -Carraway. -Carraway. Está bien; se lo diré. Y sin...

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VI Más o menos por esta época, un joven y ambicioso reportero de Nueva York llegó una mañana a la puerta de Gatsby y le preguntó si tenía algo para decir. -¿Algo de qué? -preguntó Gatsby cortésmente. -Pues…, cualquier declaración para dar. Después de unos cinco minutos de confusión, trascendió que el periodista había oído el nombre de Gatsby en la oficina, en relación con algo que no quería revelar o no entendía bien.  Este era su día libre y con laudable iniciativa se apresuró a salir “para ver” que ocurría. Era un tiro al azar, y sin embargo, el instinto del reportero iba por buena ruta.  La fama de Gatsby, difundida por los miles de personas que habían aceptado su hospitalidad convirtiéndose en autoridad sobre su pasado, había crecido todo el verano, hasta que lo único que le faltaba era volverse noticia de los periódicos.  Le achacaron leyendas...

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V Cuando regresé a West Egg aquella noche temí por un instante que mi casa estuviera en llamas.  Eran las dos de la mañana y todo el ángulo de la península resplandecía de luz, haciendo que los arbustos parecieran irreales y produciendo unos destellos largos y delgados sobre los cables de la carretera.  Al voltear por un recodo vi que se trataba de la casa de Gatsby, que tenía encendidas las luces desde la torre hasta el sótano. Al principio pensé que sería otra fiesta, una desenfrenada farra que habría acabado en un juego de “escondites” o de “sardinas enlatadas”, con toda la casa abierta para el juego.  Pero no había ruido.  Tan sólo el viento en los árboles que se llevaba los cables y hacía que la casa se apagara y se encendiera como  guiñando el ojo en la oscuridad. Cuando el taxi se alejó ruidoso vi que...

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IV El domingo por la mañana, mientras las campanas de las iglesias repicaban en las poblaciones costeras, los huéspedes de la noche anterior regresaron a casa de Gatsby, y se contoneaban risueños en su jardín. -Es un contrabandista de licores decían las señoras jóvenes, moviéndose todo el tiempo entre sus cócteles y flores-. Una vez asesinó a un hombre que descubrió que era sobrino de Von Hindenburg y primo segundo del diablo.  Pásame una rosa, cariño, y sírveme un último trago en aquella copa de cristal que está allá. Una vez escribí en los espacios vacíos de una guía los nombres de quienes estuvieron en casa de Gatsby aquel verano. La guía está ya muy vieja y a punto de desintegrarse por los pliegues; su encabezamiento dice: “Esta guía es válida para el 5 de julio de 1922”, pero aún se pueden leer los nombres grises, y ellos les...

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III A lo largo de las noches del verano llegaba  la música desde la casa de mi vecino. Por sus jardines azules se paseaban hombres y mujeres cual chapolas, en medio de susurros, champaña y estrellas. En las tardes, cuando la marea estaba alta, yo veía a sus huéspedes zambullirse en el agua desde la torre de su plataforma flotante, o tomar el sol en la arena caliente de su playa, mientras sus dos botes de motor cortaban las aguas del estuario, arrastrando los deslizadores sobre cataratas de espuma. En los fines de semana, su Rolls Royce se convertía en ómnibus para traer y llevar grupos de la ciudad entre las nueve de la mañana y hasta mucho después de la media noche, mientras su camioneta correteaba corno un vivaz insecto amarillo al encuentro de todos los trenes. Y los lunes, ocho sirvientes, incluyendo al jardinero adicional, trabajaban el...

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II Casi en la mitad del camino entre West Egg y Nueva York la carretera se une con la carrilera y corre a su lado durante un cuarto de milla, como huyendo de cierta desolada área de tierra. Es un valle de cenizas, una granja fantástica donde las cenizas crecen, como el trigo, en cerros, colina,, y grotescos jardines: un valle donde las cenizas toman la forma de casas, chimeneas y humo en ascenso, e incluso, con un esfuerzo trascendente, la de hombres grises que se mueven envueltos en la niebla, a punto de desplomarse y a través de la polvorienta atmósfera. De vez en cuando una hilera de autos grises pasa reptando a largo de un sendero invisible, emite un traqueteo fantasmagórico y se detiene, acto seguido unos hombres grises como la ceniza se trepan con palas plomizas y agitan una nube impenetrable que tapa su oscura operación...

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Una vez más para Zelda Entonces ponte el sombrero dorado, si con eso la conmueves; Si eres capaz de rebotar alto, hazlo por ella también, Hasta que grite: “Amante, amante de sombrero dorado, de rebote alto, ¡Tienes que ser mío!” TOMAS PARKE D’INVILLIERS I En mis años mozos y más vulnerables mi padre me dio un consejo que desde aquella época no ha dejado de darme vueltas en la cabeza. “Cuando sientas deseos de criticar a alguien” -fueron sus palabras- “recuerda que no todo el mundo ha tenido las mismas oportunidades que tú tuviste.” No dijo nada más, pero como siempre nos hemos comunicado excepcionalmente bien, a pesar de ser muy reservados, comprendí que quería decir mucho más que eso.  En consecuencia, soy una persona dada a reservarme todo juicio, hábito que me ha facilitado el conocimiento de gran número de personas singulares, pero que también me ha hecho...

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